Ela sempre chegava quando as pálpebras já estavam doloridas, os olhos cansados e as olheiras assumindo um tom de roxo. Geralmente era depois das duas da madrugada, o vento sacudindo as árvores lá fora. Oh, quando chovia sua entrada era triunfal! O tic-tac do relógio inexistente me deixava no ápice da irritação, mas logo depois eu cansava até mesmo de ficar irritada.
Ela vinha, seus passos leves e firmes, seu silêncio avassalador construindo um abismo em meu próprio quarto. O fato todo estava em não aceitar a sua presença, em fingir que ela nem ao menos existia. E, para ignorá-la, eu tentava inutilmente ler livros. Muitas vezes acendia e apagava tão compulsivamente a luz do abajur que por vezes queimava. E, no escuro, eu continuava a inventar meios de fugir da sua presença: contava vacas (não gosto muito de carneiros), desenhava na agenda com a iluminação do celular, inventava histórias, cantava mentalmente músicas, imaginava fatos que nunca aconteceriam e roía as unhas que havia demorado meses pra deixar crescer. Tudo isso, claro, com as tentativas frustradas de dormir.
Cinco da madrugada, a cama ainda gelada, todo o meu corpo dolorido, continuava a tentar me enganar. Ela rindo, do outro lado do quarto, com seus dentes brancos.
Às seis eu podia ver pela claridade que entrava nas frestas da janela que o sol estava nascendo. O canto dos pássaros e os ônibus passando na rua: outra manhã que começava. Imaginava-me, então, em uma fazenda, o sol nascendo por detrás daquele lago, o galo, a imensidão de uma felicidade. Era despertada da minha imaginação pelas dores físicas e mentais. Cansada, no topo da tristeza, aceitava a sua presença.
-Bom dia, Insônia.
Eu levantava da cama, trocava de roupa, tomava um café preto bem forte e ia para o trabalho enquanto a Insônia ocupava minha cama.
Ela sempre voltava.
Uma noite descobri como matá-la ou mandá-la embora: chorar. Nem sempre funcionava, claro. Nem sempre as lágrimas surgiam devido ao extremo cansaço. Mas eu tentava. 1x1.
