Eu a queria. Queria como se quer uma flor e não se pode ter.

Queria pelo cabelo, pelo rosto branco, pela calça caída. E esse desejo queimava em mim, rasgava por dentro.

Por que é que ela tinha que ser tão má e tão certa de si mesma? Por que é que ela tinha que se sentar de maneira tão grosseira e encarar tudo com aqueles olhos fundos e sem maquilagem alguma?

Ela não sabia de chuva, de noite, de liberdade.

Ela sabia de moda, de tempo, de tirar proveito das pessoas.

Um dia morreu de vazio e virou uma estrela. A minha estrela.