Há sempre alguém que vigia seus passos. Não são as palavras, elas buscaram refúgio no meio da briga. Todos os elementos importantes em uma mente se camuflaram, fugiram, largaram a função. As manchas pretas na mão não são de solidão. Os sorrisos que você distribui não são de felicidade. A sua vida é pó. A sua vida é chão.

Porque não há sentido e nem eu mesma quero que tenha. Dar sentido a uma coisa é arrancar a sua essência, jogá-la ao chão e cuspir vermes.